Los ganadores en la última edición de estos premios fueron David Fernández Sifres (Luces en el canal) y Verónica Murguía (Loba).

Narrativa infantil: Bases completas del 36.ª premio El Barco de Vapor (PDF)

Narrativa juvenil: Bases completas del 36.ª premio Gran Angular (PDF)

La extensión deberá ser entre 20 y 50 folios mecanografiados a doble espacio por una sola cara.

Se otorgará un único premio dotado con 5.000 euros, y Anaya publicará el texto en la colección El Duende Verde. Además, los autores residentes en Ibi podrán optar al premio local (con textos en castellano o valenciano), dotado con 1.200 euros.

En la última edición de este concurso, que convoca el Ayuntamiento de Ibi (Alicante) en colaboración con Anaya, resultó ganador el libro Cuando Óscar se escapó de la cárcel, de Roberto Aliaga.

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… la gente prefiere lo procaz; como mucho se deja llevar por lo eficiente. Hoy el milagro reside en que con un ordenador puedas intercambiar alguna estupidez con alguien que está en Japón, cuando lo verdaderamente milagroso sigue estando en la belleza, en esas manos, en ese rostro…

Quien habla de este modo es Saúl, un joven que Susana, estudiante de 2º de la ESO, ha conocido mientras contemplaba el cuadro de Van Eyck La Anunciación, que se encuentra en el Museo Thyssen de Madrid. Y precisamente va a ser ese encuentro fortuito (aunque luego se descubre que no lo ha sido tanto) el que deparará  a ambos una sorprendente historia, conjugando fantasía, trama policiaca e historia de amor juvenil. Una historia tan sorprendente que… no parece muy creíble, debo decir.

Saúl dice ser Gracián Brull, un aprendiz del taller del pintor holandés, así que efectivamente estamos ante una historia fantástica. Sin embargo, este necesita robar el citado cuadro, del que él ha hecho los primeros bosquejos allá por el siglo XV, para verse libre de una maldición que le ha condenado a vivir eternamente (con lo cansado que eso es), lo que le lleva a negociar con un famoso falsificador, llamado Inge, quien, a su vez, no quiere ni oír hablar de ese tipo de transacciones porque ya ha tenido a la policía siguiéndole los talones, a él y a su mujer, que ahora viven dignamente de una tienda de antigüedades en el rastro madrileño, de ahí la trama policiaca.

Sin embargo lo que toda esta trama oculta es en realidad una historia de amor. El amor que el joven Gracián sintió en su momento por Pauline, la modelo que prestó su rostro a la Virgen del cuadro, y que no es otra que la hija de un noble, por lo que el amor entre ambos es completamente imposible (eran otros tiempos, sí). Pero también es la historia de amor que surge con Susana, que le recuerda mucho a la joven holandesa (por eso yo hablaba al principio de casualidad no tan casual).

Así pues, resumamos: un cuadro, una historia de amor, un falsificador ya retirado, un espectro que vaga eternamente, un ejercicio de arte de 2º de la ESO, un robo. Los ingredientes llevan a pensar que la historia es apasionante, ¿verdad? Sin embargo, no es así porque los  personajes no son creíbles, no enganchan, la historia en sí misma sí lo hace, pero los personajes no.

–¿El Diario de Gracián Brull? ¿Edición del autor? Pero Susan, ¿tú estás de guasa?
–¿Por qué lo dices?
–Porque ese libro no existe. No hay datos sobre él en la base de datos de mi librería ni se le conoce en la Agencia Nacional del Libro. Y también porque no conozco a ningún Gracián Brull, y he hecho mis pesquisas. Y porque si existiese el uno y el otro, tú no  tendrías acceso al libro, seguro…

Sin embargo los datos históricos, la información sobre el modo de pintar de Van Eyck, y el mundo de las falsificaciones del matrimonio Olsen hacen que merezca la pena leer esta historia, dejando al margen si resulta creíble o no que un “joven” del siglo XV y una adolescente puedan robar un cuadro al más puro estilo Dan Brown.

La adolescencia es la época de la vida ideal para desarrollar historias en las que todo parece definitivo, en las que los sentimientos más nimios llegan a crecer en proporción geométrica casi hasta el infinito. La adolescencia es terreno abonado para contar la historia de Celia Door, su protagonista, una chica que luce una estética dark, escribe poesía y declara abiertamente “Yo vine al instituto Hershey para vengarme” con una rotundidad propia del más cruel mafioso.

¿Y quién es el objeto de su venganza? Sandy Firestone, la típica niña pija cruel que se cree la octava maravilla del mundo y que se dedica a impartir doctrina al resto de la gente y a marginar a quienes no son de su cuerda. Pero la venganza, además de ser un plato que se sirve frío, no siempre sale a gusto del consumidor, y de hecho puede volverse en contra de quien la perpetra. Afortunadamente para Celia, su particular año de la vendetta se verá aderezado por la presencia de Drake Berlin, un chico nuevo y diferente al resto gracias al cual va a conocer de primera mano que el amor y el desamor son las dos caras de la misma moneda y que pueden causar el mismo nivel de felicidad que de desolación – “Es tan fácil acostumbrarse a ser feliz y tan difícil recordar que es temporal…” (p.124)–, y también a recibir el mejor regalo que cualquiera podría pedir: la amistad incondicional de alguien a quien no se va a olvidar jamás.

Cualquier lector cuyo espíritu sea más proclive a valorar las cosas buenas de la vida por encima del afán de venganza, disfrutará de esta historia en la que Celia Door descubrió un mundo nuevo y mejor.

Cuando el público al que nos dirigimos está compuesto por niños y jóvenes, la responsabilidad de autores y editores se hace más palpable que nunca. A la hora de valorar, recomendar o adquirir los libros, los padres y educadores se preocupan especialmente por el contenido didáctico y moral de la obra, que ha de contribuir a la a la educación y a la formación en valores de nuestros niños y jóvenes. No obstante, ¿hasta qué punto esa obsesión no destruye el contenido literario de los libros?

Si extrapolamos este debate a la literatura para adultos, nos encontramos con un tema aún más profundo: ¿hasta qué punto la personalidad del escritor debe influirnos a la hora de juzgar su obra? Ha habido escritores cuyas ideas políticas o experiencia vital han llevado al público a rechazarlos como auténticos artistas. Valgan los ejemplos de literatos que se han visto asociados a regímenes tan monstruosos como el nazismo en Alemania o las dictaduras de Chile o Argentina.

Este tema ha sido tratado con frecuencia en la propia literatura. Roberto Bolaño, por ejemplo, se adentra en la exploración del monstruo como artista en Estrella distante, donde el protagonista lleva la creación artística al paroxismo cuando intenta convertir el asesinato en una forma de poesía. Sin caer en el absurdo, es cierto que arte y moral tienen una relación imposible de obviar, pero quizá más compleja de lo que podríamos suponer.

Volviendo al ámbito de la literatura infantil y juvenil, nos encontramos con otro debate similar que está directamente relacionado con el anterior: ¿las obras destinadas a niños y jóvenes deben dulcificar el mundo, o mostrarlo tal cual es? ¿Existen temas tabú que no debemos tratar en las historias dirigidas a los más jóvenes?

En este sentido, es obvio que los libros juveniles de la última década se han decantado por una aproximación más realista, incluso cuando se trata de novelas de fantasía. Memorias de Idhún, de Laura Gallego, trataba el sexo adolescente hasta el punto de que la protagonista femenina se quedaba embarazada. Aún más allá va la saga Canción de hielo y fuego, cuya principal originalidad radica en la crudeza con que el autor trata las escenas de sexo y violencia. Si de esta última se trata, qué mejor ejemplo que Los juegos del hambre, donde nos enfrentamos a adolescentes que no dudan en matarse unos a otros en su lucha por la supervivencia. Sobre todo en estos dos últimos casos, parece evidente hacia qué lado de la balanza se ha decantado el dilema entre enseñar o entretener. Sin embargo, parece legítimo preguntarse si la abundancia de historias (libros, películas, videojuegos… el espectro es casi infinito) violentas contribuyen de forma positiva al desarrollo de los jóvenes.

Dejando sexo y violencia al margen, hay otros ejemplos que reflejan ese mundo no demasiado dulcificado que los autores de hoy quieren mostrar a nuestros jóvenes. Un loto en la nieve, de Gonzalo Moure, habla abiertamente de la represión religiosa en el Tíbet, y La evolución de Calpurnia Tate nos guía hacia un mundo de paradojas relativo a la igualdad de género y el papel de la mujer en nuestra sociedad. Hasta Harry Potter quiere mostrarnos un universo donde no todo es fácil, y hasta un mago como el protagonista se ve asolado por cuestiones como la muerte de sus padres o la búsqueda de un lugar en el mundo. En estos casos el dilema desaparece, ya que un mostrar un mundo real con preocupaciones reales sí contribuye, definitivamente, a ensanchar la amplitud de miras de los lectores.

Sin embargo, encontrar una solución definitiva a la dualidad entre arte y moral parece imposible. Un campo aparentemente tan alejado del arte como es la teoría del caos nos ofrece una posible respuesta. Esta teoría asegura que, en los sistemas complejos, el exceso de orden lleva al anquilosamiento y al deterioro lento pero continuo, mientras que el exceso de caos conduce a la autodestrucción. Esto es verdad en biología, en ciencias sociales (pensemos en términos de civilizaciones: las más exitosas y longevas han mantenido en su seno elementos de orden y de caos)… y en arte, incluida por supuesto la literatura.

Quizá la buena literatura juvenil tenga que salir del caos creativo del escritor, que rebusca en su propio arcón de memorias y experiencias y traumas y primeros amores adolescentes, pero sin olvidar el elemento apolíneo, de orden, que nos ha dado el dejar atrás la pubertad.

Quizá el arte sólo sea posible al borde del caos. Igual que la vida.

Diego Gutiérrez nos acerca el mundo del origami o papiroflexia y nos da algunas pistas para su utilización en el aula, y da paso a la entrevista con la ilustradora invitada de este número, Beatriz Martín Vidal (a quien también entrevistamos en Babar hace un tiempo), cuyo estupendo trabajo puebla las páginas y la cubierta de este número.

Continuando con la sección que inauguraran en el número anterior, en la que se recoge la historia de las revistas de LIJ más veteranas de España, esta vez Peonza ha tenido la amabilidad de invitarnos a contar la historia y las circunstancias de Babar, desde su creación allá en 1989 hasta su “transformación” digital que es ahora (si quieres saber algo más sobre el tema, consulta nuestra sección “Quienes somos“).

Un artículo de Juan Gutiérrez recorre las referencias pictóricas en el cómic, y un reportaje nos acerca las reflexiones de cinco ilustradores sobre los escenarios de libros en los que han trabajado, y su manera de afrontar el proceso de ilustrar textos.

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Maria Espluga (Barcelona, 1968) se estrena en el campo de la novela infantil con este libro (finalista del premio Barcanova en su edición original), aunque en su bibliografía tiene más de cien títulos publicados, la mayor parte como ilustradora.

Antonia Purpurina es un niña de 7 años que vive con su abuela, y cuya madre, actriz de teatro, se pasa la vida viajando. Antonia nunca ha ido a la escuela. Su madre siempre ha sido contraria a ello, dada su mala experiencia cuando era niña: “Una escuela de mujeres rectas, donde no la dejaban bajarse los calcetines”. Su madre tampoco es capaz de mostrar todo el amor que siente por su hija, que pasa el día junto a su abuela conociendo los nombres de las plantas, mirando las estrellas, cosiendo vestidos y sombreros. Antonia se pasa el día escuchando a gente mayor, su abuela y amigas, y su sueño es tener un amigo. Pero nunca se atreve a acercarse a los grupos de niños que juegan en la plaza.

Por eso, cuando al fin su madre cede y le permite asistir a la escuela, Antonia espera con ansia que llegue el momento, está segura de que “en la escuela van a enseñarle palabras para nombrar todo lo que lleva dentro”, y de que va a conocer a niños y niñas muy interesantes (pues ha oído hablar de ellos a sus abuelas). Con sus zapatos relucientes, su cuaderno nuevo de tapas negras, su estuche y su mochila de colores chillones, Antonia vive con emoción su primer día en clase y conoce a sus compañeros: la alumna popular, el chico deportista, y Martín, el de las orejas grandes. Pero integrarse es difícil, sobre todo si tienes un pelo que parece un nido de urraca, y una verruga en la nariz.

Maria Espluga desarrolla en esta breve novela el mundo interior de una niña diferente, especial, que sabe más de cosas de mayores que de chicos de su edad, pero a través de sus ojos de siete años observa el mundo que le rodea a su modo: su madre ausente y los estrafalarios amigos que trae de sus viajes, su abuela, que la enseña y la acompaña, su mundo interior lleno de luces y sombras (“tan pronto se siente inmensa, capaz de abrazar el mundo, como se transforma en una garra que se le aferra al cuello y la ahoga”)… Todo ello con un lenguaje depurado, honesto, creíble y poético al mismo tiempo.

Desde las primeras páginas, el personaje de Antonia Purpurina nos cautiva por su inocencia, su ilusión y sus ganas de vivir el mundo que le rodea. Y nos hace sufrir al mismo tiempo, igual que sufre Antonia por ser diferente. Pero el libro tiene un final optimista y reconfortante, simbólico y mágico. En las ilustraciones, de la propia autora, se condensan y complementan estas emociones, cuando vemos el rostro de Antonia Purpurina disfrutando de su soledad, de la compañía de su abuela, de su primer día de escuela, y también sufriendo las burlas de algunas compañeras.

Un libro de prosa sencilla y cautivadora, de sutilezas, de belleza y de complejos sentimientos que el lector identificará como propios.

El ganador de la X edición del premio (dirigido a lectores juveniles) fue Jordi Sierra i Fabra con la obra Parco.

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Félix es un niño como tantos otros que tiene una familia normal y una vida común y corriente, hasta que una noche empieza a tener pesadillas en las que se ve a sí mismo deambulando por un mundo muy distinto al suyo, un mundo plagado de monstruos de los que huye porque le causan un miedo que no puede controlar. Paralelamente a esta angustia que sufre cuando duerme, durante su vida de vigilia también empieza a verse envuelto en una situación angustiosa provocada por Chase, un compañero de clase y de pupitre indisciplinado y conflictivo que lo pone en un grave aprieto al acusarlo falsamente de una falta que no ha cometido, hecho que lo pone en contra de su profesora y del resto de sus compañeros.

Si quiere superar con éxito tanto una circunstancia como otra, Félix deberá vencer al mayor monstruo de todos, el miedo que lo paraliza y le impide avanzar. Para ello contará durante sus sueños con un aliado inesperado y extraño, un niño que es exactamente igual que él –el otro Félix–, en cuya compañía aprenderá que su mayor enemigo es él mismo y que, una vez haya superado sus propios fantasmas internos, el resto será mucho más sencillo de superar. Todo lo que aprende en ese mundo presuntamente hostil, en el que los monstruos son realmente mucho menos fieros de lo que parecen si se les mira de frente, lo podrá aplicar también en su vida cotidiana, con la esperanza de obtener unos resultados igualmente positivos.

El otro Félix es una interesante novela de superación y crecimiento personal, una historia que nos envía un mensaje de esperanza: siempre hay una luz al final del camino.

Un texto en verso escrito por Robert Louis Stevenson, inédito en castellano, da título a este interesante álbum de gran formato. En él se nos cuenta la historia de dos amigos, Robin y Ben, que ya de pequeños se dedicaban a realizar trastadas, pero no del mismo modo: mientras Robin era maleducado y tramposo, Ben cantaba en la iglesia pero robaba el dinero del cepillo. Robin se convirtió en pirata, y Ben en boticario, y siguieron robando, cada uno a su manera. Un día, cuando Robin regresa de sus andanzas por los mares, se encuentra a su amigo de la infancia en su ciudad natal, y ambos se cuentan su vida. Ahí donde nos damos cuenta (y Robin también) de que a pesar de ser ambos ladrones, solo uno de ellos mantiene unos mínimos principios de humanidad.

Las ilustraciones de Henning Wagenbreth, responsable también del diseño, son muy geométricas y de colores vivos. Recuerdan mucho al trabajo que ha hecho Javier Olivares durante estos últimos años (con textos de Stevenson, Poe…), y quizá también a algunas ilustraciones de Miguel Calatayud. Hay matices de la historia que se desarrollan solo en la imagen, e incluso nos revelan la verdad que no nos cuenta el texto, como cuando vemos al pirata Robin salvando a un madre con su bebé del asalto a un barco, mientras en los versos leemos cómo fanfarronea de sus fechorías ante su amigo.

La historia que hay detrás del poema, y que el propio ilustrador nos cuenta al final de este álbum, es de lo más pintoresca: en 1880, a causa de sus problemas de salud, Stevenson se trasladó junto a su mujer Fanny Osbourne, y el hijo de esta, Lloyd, al hotel Belvedere de Davos (Suiza). Allí, el pequeño Lloyd, con solo doce años, puso en marcha una imprenta casera, al principio como un juego, y luego como un modo de sacar algo de dinero para ayudar a la maltrecha economía familiar. Después de hacer folletos, invitaciones, tarjetas y otros materiales de este tipo, Stevenson le dio a su hijo una colección de versos, e incluso talló para él unas xilografías que acompañaran a esos textos. Este sería el germen de los Moral Emblems (“el único libro de éxito que había escrito”), uno de cuyas últimas historias es este Robin and Ben or The Pirate and the Apothecary.

Quien quiera leer el texto original en inglés (al ser poesía con rima, la traducción es bastante libre) puede encontrarlo en la edición de 1921 de Moral Emblems and Other Poems, que puede consultarse online o descargarse en varios formatos desde la web archive.org. Contiene un interesante prefacio de Lloyd Osbourne, en el que nos cuenta en primera persona lo sucedido en Davos, y y también las tres xilografías originales de su padrastro que acompañaron la edición casera hecha en 1880 en el Hotel Belvedere. En este prefacio, además, se nota la estrecha relación que tenían ambos, y la veneración que sentía Lloyd por su padrastro, que tres años más tarde publicaría, gracias a él, una de las mejores novelas que se han escrito: La isla del tesoro. (Por cierto, de este libro recomendamos también la edición que publicó Libros del Zorro Rojo, con ilustraciones de Ralph Steadman).

Página interior de “Moral Emblems” (edición de 1921)