Qué emocionante cuando un escritor, en este (y en tantos otros) caso escritora, se embarca en una historia en la que llegados a un punto parece que no va a poderse salir de ella. Aquí, las niñas protagonistas son gemelas con un particular juego entre ellas de ser igualitas por fuera pero casi contrarias por dentro, y todo porque sueñan desde polos opuestos: si la una en que es un león, la otra un conejo; si la una por los aires como astronauta, la otra por el mar como sirena.

Pero la historia de los sueños les va afectando porque la escritora y el ilustrador se han puesto de acuerdo, así cuando sueñan que una es anciana y la otra un bebé, ya no hay remedio, porque tal que así se han vuelto la una y la otra. ¿Qué hacer ahora con la ancianita, el bebé y papá y mamá llorando? Tendrá que ser la propia escritora la que recapacite y le pida al ilustrador que vuelva todo a la normalidad, tan igualitas que no se les distinga. Y ¿para qué? Pues para volver a empezar.

Una divertida trama que plantea dos situaciones especiales: por un lado la historia como una circunferencia en la que se nos une el final con el principio como invitación a seguir jugando; por otro, el plantear la historia como algo vivo, inacabado, que se va construyendo conforme leemos y por eso aún hay una intervención de quienes han hecho el libro: ¡El libro se está haciendo mientras lo leemos!

Un sencillo libro no por ello menos genial, que viene a sumarse al más de centenar de la producción de Teresa Durán y que ha contado con el acierto de los dibujos (perspectivas, suavidad de colores, composiciones que diseñan el conjunto de la página, guiños a descubrir, metáforas visuales, y buen hacer) de Jorge del Corral.

Este es un álbum que podríamos incluir en la categoría de libros existencialistas, como Selma, Sencillamente tú, Arqueología, Es así…, libros que hablan, sin personajes individualizados o trama (mas allá de la imprescindible para elaborar la metáfora), sobre algún aspecto de las relaciones humanas o la experiencia vital. Los hay muy directos y simples, los hay divertidos, y los hay muy poéticos, como este que hoy recomendamos.

Un camión llega por un paisaje desierto, se detiene al borde de un precipicio, y su conductor abre la puerta trasera para dejar salir a un montón de pájaros coloridos, que se pierden en la lejanía. Excepto un pequeño pájaro negro, tímido y parado, que parece no saber volar aún.

Germano Zullo y Albertine, autor e ilustradora respectivamente, tienen una extensa bibliografía publicada originalmente en la editorial suiza La Joie de Lire. En España, que nosotros conozcamos, está publicado el libro La playa. Su trayectoria en común hace que podamos leer este álbum como si texto e imágenes fueran de la misma persona. Incluso podríamos leerlo prescindiendo del texto, pues la secuencia narrativa de las ilustraciones se basta y sobra para transmitirnos la reflexión que pone de manifiesto el texto. Un texto abstracto y conciso, que aparece y desaparece, haciéndose presente solo en ciertas páginas, que sigue a la perfección el ritmo perfecto y fluido que mantiene la secuencia de imágenes.

Si eligiéramos diez ilustradores y les ofreciéramos este texto, crearían diez mundos diferentes. Sería interesante comprobar en qué metáfora visual se apoyarían para materializarlo. En cualquier caso, la que han elaborado Germano Zullo y Albertine es de una armonía perfecta.

Los pájaros (doble página de interior)

¿Qué no es este libro? No es un libro con protagonista, aunque lo será el lector; no es un libro con magia, aunque es mágico; no es digital, aunque funciona con el dedo; no es un libro con personajes, aunque sus círculos están vivos; no tiene una historia, aunque nos atrapará lo que nos cuenta; no tiene pilas ni cables ni motores, aunque todo en él se mueve; no es un juguete, pero sirve para jugar.

Y es que Tullet, con solo círculos y el texto que va dando órdenes o sugerencias, consigue que el lector vaya jugando, pasando las páginas, sorprendiéndose, dejándose llevar con una actitud cómplice con el libro que le va despertando sonrisas, tanto si es un pequeño lector a solas o si es un adulto el que juega con el niño (que ahora no necesitaría saber leer)  y el libro. Un regalo para la curiosidad y las ganas de hacer predicciones, jugar a suponer y acertar.

Dice la editorial en su promoción: “Estamos ante una obra inteligente, gráficamente arriesgada y a la vez cercana e íntima. Tanto el niño como el adulto se sentirán cautivados y querrán volver al principio una y otra vez”. Y no duden que tiene razón.

En el año 2005, Inglaterra conmemoró el 200 aniversario de la victoria sobre la flota franco-española en Trafalgar y aprovechó este acto para invitar a todas las flotas del mundo, incluida la española; ante este regalo, indudablemente envenenado, España respondió a la deferencia inglesa enviando a su portaaviones y a la fragata Blas de Lezo. ¿Respondió la elección de esta fragata a una decisión aleatoria? Pues no, se trataba más bien de una manera elegante de devolver la presunta vejación a los británicos, ya que fue el almirante Blas de Lezo quien infligió una humillante derrota a la enorme armada inglesa dirigida por Sir Andrew Vernon cuando este puso sitio a Cartagena de Indias en 1741 con la pretensión de capturarla sin apenas esfuerzo.

Tampoco esta introducción es aleatoria ni caprichosa puesto que El hijo del virrey, la primera incursión de Pedro Zarraluki en la literatura juvenil, transcurre precisamente durante dicho asedio y el almirante español es uno de sus protagonistas destacados en su condición de encargado militar de la defensa de la plaza; pero hablando ya propiamente de la obra, cabe decir que se trata de una excelente narración que conjuga la aventura al estilo de las novelas clásicas de Mark Twain, Emilio Salgari o Robert Louis Stevenson, el relato histórico-bélico y también una reflexión acerca de la naturaleza humana (“En la naturaleza de los hombres se encuentra oculto, como en una rata que huye, el deseo de no poder escapar y volverse hacia el mundo con una rabia infinita”) y de la maduración personal, porque si algo queda claro en esta historia es que ni Darío y Antón, los dos protagonistas fundamentales, conservan su inocencia inicial cuando la guerra ha terminado.

El asedio de Cartagena de Indias es además un marco ideal para reflejar una época marcada por los imperios coloniales y unas guerras especialmente cruentas puesto que, como bien se lee en el libro, las potencias en conflicto podían permitirse el lujo de carecer de escrúpulos al guerrear en tierras de otros, algo que queda reflejado en las decisiones de los jefes militares al mando, Sir Andrew Vernon, Blas de Lezo y el coronel Desnaux, y también es un escenario en el que se pueden apreciar con nitidez las grandes diferencias sociales entre colonizados y colonizadores, aspecto del cual son buen ejemplo Antón –el hijo del Virrey, destinado por nacimiento y posición a los mayores logros– y su amigo Darío –un mestizo cartagenero cuyos horizontes vitales son muy limitados.

Pero sobre todo es esta una historia de personas: el amargado y colérico Virrey Eslava, el sensato y apacible don Sebastián que abomina de una guerra marcada por la ambición, el cobarde padre Damián capaz de lo que sea por salvarse disfrazando su huída de estrategia inexcusable, o Serena, la mulata que arriesga su vida por amor y, cómo no, finalmente es la historia de dos muchachos a los que la guerra une con lazos a prueba de cualquier contingencia que les depare el futuro, poseedores de una amistad que supera las adversidades, las distancias y las diferencias de raza, credo y opinión.

Esperanza León ya nos había conquistado con sus pinturas en Soy un caballo (de Moure en Kalandraka) y El lugar más maravilloso, (de Sobrino, también en Thule), con esos cuadros en los que se mezclan texturas y matices cromáticos no para crear espacios definidos pero sí emociones concretas. Así podemos verlos en su web.

Ahora Ana Tortosa, que también nos atrapó con sus delicadas historias en Dentro de mí y De otra manera (ambos también en Thule), encuentra los paisajes a su medida para una desgarradora historia que, como ella misma nos cuenta, no es posible comprender.

Porque camino de su casa, de casa de la protagonista, había un banco, y un buzón, y una fuente, y un árbol con un nido, y… y ahora “es un lugar de escombros, de dolor, de vacío, de silencio”. Porque la guerra arrasa con todo, aunque la pequeña protagonista conserva la ingenuidad suficiente para la esperanza, como puerta abierta a otro futuro posible.

El texto se va desgranando (¿desangrando?) elemento a elemento sobre las dobles páginas como fondos en los que la pintora dibuja con suaves trazos, a veces tímidos, a veces con sentimiento de dolor o de vergüenza inmerecida, casi siempre de frío y tristeza,  a los personajes de los que sentimos su drama de vivir.

Exquisito libro que nos habla del error y el terror de la guerra, de cualquier guerra, pero que la ilustradora ha querido acercarnos con una referencia casi velada, con una sutil alusión a Miguel Hernández.

Para ver unas páginas del libro podemos acercarnos al enlace de la editorial.

Este libro es una invitación a los grandes valores de la sociedad, un guiño a las personas que leen, un guiño entre texto e ilustración, un guiño a los grandes clásicos de la literatura como Blancanieves y los siete enanitos o La Cenicienta. En síntesis, un libro que no basta con mirarlo una sola vez, hay que leerlo, releerlo y volver a leer, pero sobre todo mirarlo con atención, porque en sus rincones, en las paredes de sus imágenes, en la presencia y ausencia de una madre que siempre lo hace todo, se encuentra la revaloración de quién es ella, quién es la mujer.

La historia de la familia De la Cerda puede ser la de cualquier familia, una mujer que se hace cargo de su hogar, cocina, plancha, lava, limpia y trabaja que un día decide ausentarse de su hogar y mostrarnos cómo es una vida sin ella para su esposo y sus hijos. A partir de aquí la historia se transforma, los tres hombres del hogar no saben cocinar, ni limpiar y tampoco conseguir comida para satisfacer sus necesidades. Así, la obra de Anthony Browne se convierte en una invitación a contemplar los pequeños detalles.

El final de la obra, así como la cubierta, son dos modos impactantes de guiñar el ojo al lector. Con un lenguaje sencillo y grandes imágenes, “sin pelos en la lengua”, Anthony Browne nos invita a cambiar nuestro pensamiento acerca de la literatura clásica, a ver la realidad desde acá, por este lado, y valorizar a quienes nos rodean.

En la última edición de este concurso, que convoca el Ayuntamiento de Ibi (Alicante) junto con la editorial Anaya, resultó galardonada Mónica Rodríguez con su texto La última función.

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Abrimos el libro de par en par, las dos tapas sobre la mesa, sujetando todas las páginas juntas, quedan a la vista las cuatro guardas. De esta manera vemos al niño protagonista con un “teléfono” de latas cuyo cordel va desde la segunda de cubierta hasta la tercera de cubierta con alguien que sostiene la otra lata, que recibe la llamada, que… es él mismo. Observando así el dibujo de las guardas como un continuo encontramos la síntesis de lo que la autora nos cuenta: lo fantástico de la independencia, de disfrutar de la soledad, de poder ensimismarse sin depender de nadie más…, pero, a la vez, la necesidad del otro para poder hacer y, en cierto modo, para poder ser.

Cuando comenzamos leyendo el libro, el niño nos habla de todo lo que gana “cuando no estás aquí”, cuando organiza a su antojo su propia soledad, cuando domina su espacio sin tener que compartirlo. Pero ello choca de pronto consigo mismo porque hay una buena parte de la vida que se apoya en el otro: jugar, compartir, contar, querer.

Así, el tono triste que ha envuelto a la narración con la añoranza por la ausencia de la niña (impactante metáfora en la ilustración de cubierta tachando, emborronando, su imagen), parece mejorar cuando de pronto ella regresa: una pequeña maleta y sus pies son la imagen más que suficiente para provocar en el niño, en el lector, la ilusión y la promesa de felicidad. Basta con iniciar la frase “Por eso, ahora que estás aquí…”, para saber que todo vuelve a brillar, sin necesidad de seguir hablando.

Ópera prima de esta autora que, sin embargo, muestra un estilo muy consolidado, sin titubeos aunque, eso sí, con influencias de algunos artistas con los que se pone a un mismo nivel. Todas las ilustraciones tienen una angulación frontal, por lo que se presenta como observadora objetiva, delimitando espacios concretos (a veces con una línea horizontal contundente que potencia ese equilibrio y neutralidad) en los que resaltar lo que quiere contar en esa ilustración sin posibilidad de que se desvíe la atención, por lo que encontramos esas impactantes imágenes en las que los personajes a veces no aparecen completos. Por ejemplo, la citada imagen de la maleta y los pies, no da opción a ver cómo es la niña, dónde ha estado o por qué se fue. Solo dice lo que quiere decir: “regreso”.

Otros interesantes elementos que aparecen en las ilustraciones son el uso contenido, limitado, del color produciendo imágenes prácticamente a dos tintas; el pintar sobre lo ya dibujado, como una travesura infantil de pintar una foto, reforzando el realismo de la ilustración; y también unos trazos, unas equis, unas manchitas… que aparecen sueltas aquí y allá, sin orden ni concierto, a modo de firmas de la autora que elimina una posible lectura virtuosista del dibujo haciéndolo más próximo al lector, más asequible, más en la línea íntima de la historia que se nos cuenta en el libro y que, de esta manera, todos reconocemos como nuestra.

En la web de la editorial podemos ver algunas páginas del libro y en cargocollective.com/mariahergueta podemos ver otros trabajos de esta ilustradora.

Sumario:

EDITORIAL: 25 años y cien números después

ARTÍCULOS:

• Adivina el parpadeo de una peonza allá a lo lejos (Javier Flor Rebanal)
• La aventura de peonza (Javier García Sobrino)
• Un Camino largo y lleno de experiencias (José Luis Polanco Alonso)
• Peonza en la prensa (Paciano Merino)
• Taller de ilustración en Villa Iris 2000-2002 (Juan Gutiérrez Martínez Conde)
• El Salón del Libro Infantil y Juvenil de Cantabria (Diego Gutiérrez del Valle)
• Y también los libros (Encarnación Espinosa Astillero)
• Desde los tiempos del Rey Perico (Jesús García Preciado)
• Mil palabras para una imagen: Un pequeña peonza sueña (José Luis Polanco Alonso)

25 AÑOS DE LITERATURA INFANTIL:

• Reconocimiento de la LIJ (Luis Miguel Cencerrado Malmierca)
• LIJ e investigación (Teresa Colomer)
• La LIJ y las bibliotecas escolares (Mariano Coronas Cabrero)
• 25 años de enhorabuena (Teresa Duran)
• Peonza. 25 años dando buenas vueltas… (Ana Garralón)
• La peonza gira y gira… (Arturo González  )
• Algunas voces (Raquel López)
• Juul (Juan Mata)
• Infancia literaria (Víctor Moreno)
• Autores y compromiso (Miguel Rodríguez Fernández)

BIBLIOTECA: 25 años de libros infantiles y juveniles en España

Para mas información y suscripciones: www.peonza.es | Peonza en twitter: @Peonza100

En Los amores difíciles, Italo Calvino relata una serie de historias unidas por un nexo común: sus protagonistas son personas que, por distintas circunstancias, nunca llegan a establecer un vínculo afectivo entre sí a pesar de que cuentan con la predisposición necesaria para conseguirlo. Ese desencuentro, concepto consustancial a la esencia del amor según el propio Calvino, ocupa en cierta medida esta novela de Manuela Salvi que protagonizan Bianca y Manuel, dos jóvenes cuya relación sería la típica entre una niña pija y algo rebelde y un chico con aire de “malo” si no fuera porque él forma parte de un clan mafioso y ella es hija de un juez antimafia. Sin embargo, en contra de lo que sucede con los personajes de Los amores difíciles, Manuel y Bianca son capaces de superar sus diferencias personales así como las adversidades que les rodean y acaban expresándose sus sentimientos más profundos, aunque ello no sea suficiente para que su relación fructifique, y es que la realidad dictamina que pertenecen a mundos opuestos. Será hermoso morir juntos es una obra que trata sobre todo del amor, pero no es el único tema tratado, porque también es un canto a la superación personal y un emotivo alegato contra la violencia que aparece reflejado en la historia de Daniele, el hermano de Bianca, a quien ella confía sus reflexiones más íntimas aunque él no pueda contestarle porque ha muerto víctima de un asesinato tan cruel como innecesario; con todo, el mensaje que de forma más clara queda patente al final es que las personas siempre tienen una oportunidad de forjar su destino aun en las circunstancias más desfavorables.